Rose Blanche, Aristide Bruant

Elle avait sous sa toque d’martre,Sur la butte Montmartre,Un p’tit air innocent.On l’appelait rose, elle était belle,A’ sentait bon la fleur nouvelle,Rue Saint-Vincent.On n’ avait pas connu son p ère,A n’ avait p’us d’mère,Et depuis 1900,A’ d’meurait chez sa vieille aïeuleOù qu’a’ s’élevait comme ça, toute seule,Rue Saint-Vincent.A’ travaillait déjà pour vivreEt les soirs de givre,Sous l’froid noir et glaçant,Son p’tit fichu sur les épaules,A’ rentrait par la rue des Saules,Rue Saint-Vincent.A voyait dans les nuit d’gelée,La nappe étoilée,Et la lune en croissantQui brillait, blanche et fatidiqueSur la p’tite croix d’la basilique,Rue Saint-Vincent.L’été, par les chauds crépuscules,A rencontrait Jules,Qu’était si caressant,Qu’a’ restait la soirée entière,Avec lui près du vieux cim’tière,Rue Saint-Vincent.Mais le p’tit Jules était d’la tierceQui soutient la gerce,Aussi l’adolescent,Voyant qu’a n’marchait pas au pantre,D’un coup d’surin lui troua l’ventre,Rue Saint-Vincent.Quand ils l’ont couché sur la planche,Elle était toute blanche,Même qu’en l’ensevelissant,Les croqu’morts disaient qu’la pauv’ gosseEtait claqué’ l’soir de sa noce,Rue Saint-Vincent.Elle avait sous sa toque d’martre,Sur la butte Montmartre,Un p’tit air innocent.On l’appelait rose, elle était belle,A’ sentait bon la fleur nouvelle,Rue Saint-Vincent.